Buchetul din treizeci și una de trandafiri albi cu o nuanță delicată de roz era superb. Florile mele preferate.
„Pentru tine”, mi-a spus Andrei, întinzându-mi buchetul și zâmbind vinovat, ca un copil care încearcă să-și răscumpere vina cu bomboane.
Am rămas nemișcată, privind florile. În interiorul meu se dezlănțuia un uragan de furie, disperare și neîncredere. În mâini țineam un extras din Rosreestr, unde era scris negru pe alb: apartamentul meu, cumpărat înainte de nuntă, aparținea acum Liudmila Pavlovna Krotova — soacra mea.
„Ai trecut apartamentul meu pe numele mamei tale și acum crezi că poți repara totul cu flori?” Vocea îmi tremura de furie abia stăpânită.
„Oleșka, ce tot faci?” Andrei a pus cu grijă buchetul pe noptieră și a încercat să mă ia de mâini. „E doar o formalitate. Mama e mai liniștită așa.”
— Mai liniștită? — Am tras brusc mâinile. — Pentru cine mai liniștită? Este apartamentul MEU! Înțelegi ce ai făcut?
— De ce țipi? — El și-a trecut mâna peste tâmplele încărunțite. — Nu s-a întâmplat nimic grav. Știi cât de mult își face mama griji pentru viitor.
— Și cine se îngrijorează pentru mine?
M-am întors spre fereastră. În spatele geamului înflorea luna aprilie: în curtea blocului, o femeie mătura aleile, copiii vecinilor se dădeau cu bicicletele, bătrânele se încălzeau pe băncuțe. Viața obișnuită. Dar pentru mine lumea se răsturnase.
— Când ai făcut asta?
— Acum o lună. Olga, calmează-te, hai să vorbim…
— O lună? — M-am întors brusc spre el. — Ai tăcut o lună întreagă?
— Am așteptat momentul potrivit…
— Momentul potrivit? — vocea mea se transformă în țipăt. — Și nu ai găsit momentul potrivit să mă întrebi dacă vreau să-i dau apartamentul meu mamei tale?
Andrei a dat un pas înapoi. Cincisprezece ani împreună — și uite cum s-a terminat totul.
— Sora mamei avea probleme cu moștenirea… Era atât de îngrijorată că, dacă i se întâmplă ceva…
— Ce legătură are asta cu apartamentul meu? Este apartamentul MEU! L-am cumpărat eu!
— Nu exagera. Suntem o familie…
Am făcut un pas spre ieșire.
— Unde te duci?
— La notar. Vreau să aflu cum s-a putut întâmpla asta fără acordul meu.
— Olia, așteaptă…
Dar eu deja trântisem ușa.
Notarul, o femeie tânără cu unghiile perfect îngrijite, a așezat documentele în fața mea și a bătut încet cu stiloul în masă în timp ce eu le răsfoiam.
— Aici este semnătura dumneavoastră — mi-a arătat contractul de donație. — Totul este legal.
M-am uitat fix la semnătură. Era foarte asemănătoare cu a mea. Dar eram sigură că nu am semnat niciodată așa ceva.
— Este falsificată.
— Sunteți sigură? — sprâncenele ei s-au ridicat ușor. — O declarație de falsificare a documentelor este o chestiune serioasă.
— N-am fost niciodată de acord să-i dau apartamentul soacrei mele.
Ea a ridicat din umeri cu indiferență:
— Poate că nu ați înțeles bine ce semnați. Dar din punct de vedere legal, totul e în regulă. Dacă considerați că semnătura e falsă, adresați-vă poliției.
Am ieșit din birou cu capul greu. Am sunat-o pe prietena mea Vera.
— Divorț, a spus ea după ce m-a ascultat. — Fără variante. Divorț și tribunal.
— Doamne, Vera… Cincisprezece ani împreună.
— Și ce dacă? Vrei să rămâi fără acoperiș deasupra capului la 53 de ani?
Am închis ochii. Telefonul a vibrat — era Andrei. Am respins apelul.
„Olga, vorbesc serios”, a continuat Vera. „Imaginează-ți ce se va întâmpla dacă va muri înaintea mamei sale? Sau dacă va decide să plece? Vei rămâne fără nimic!”
„Nu are de gând să mă părăsească”, am replicat mecanic.
— Și nici apartamentul nu avea de gând să-l ia? Trezește-te, Olga. Viitorul tău este în joc.
Lacrimile mi s-au adunat din nou în gât. Mi-am amintit cum am cumpărat acest apartament acum zece ani, după primul divorț. Era realizarea mea. Un apartament cu două camere într-un cartier bun. Fortăreața mea. Libertatea mea.
„Ce ai de gând să faci?”, m-a întrebat insistent Vera.
„Sincer, nu știu”, am răspuns sincer.
Fiica mea a sosit imediat după ce am sunat-o. Alina era leit Andrei, doar că în versiune feminină: hotărâtă, directă și cu un caracter puternic. La treizeci de ani, ea conducea deja un departament într-o companie mare și nu suporta nedreptatea.
— Mamă, este o rușine, — spunea ea nervoasă, plimbându-se prin bucătărie, în timp ce eu stăteam ghemuită peste ceașca de ceai rece. — Cum a putut să facă asta?
„Nu știu, Alino”, am suspinat, simțindu-mă complet zdrobită. „Poate că el chiar a crezut că așa va fi mai bine”.
„Pentru cine mai bine?”, a izbucnit fiica mea. „Pentru mama lui? Care îl manipulează mereu?”
Am suspinat din nou. Relația lui Andrei cu mama lui nu fusese niciodată ușoară. Lyudmila Pavlovna, autoritară și exigentă, era obișnuită să-și controleze fiul. Chiar și la peste cincizeci de ani, el se consulta adesea cu ea înainte de a lua o decizie importantă. Mă resemnasem cu asta, dar…
— Nu crezi că e ideea ei? — m-a întrebat Alina.
Am dat din cap:
— Nu vreau să cred că ar fi putut ceda influenței ei…
— Mamă, — fiica mea s-a așezat lângă mine și m-a luat de mâini. — Ai toată viața înainte. Ai doar 53 de ani. Nu lăsa pe nimeni, nici măcar o persoană apropiată, să decidă în locul tău.
Alina avea dreptate. Am luptat atâția ani pentru independența mea, mi-am construit viața. Și acum?
Ușa de la intrare se trânti — se întorsese Andrei. Văzând-o pe Alina, se înmuiă vizibil.
— Bună.
— Și asta e tot ce poți să spui? — izbucni fiica mea. — După ce ai făcut?
„Alina, asta e treaba mea și a mamei tale”, a spus el obosit.
„Nu, Andrei”, am ridicat în sfârșit privirea. „Nu e treaba noastră. E decizia ta, luată pe la spatele meu. Acum trebuie să iau și eu o decizie.”
„Ce vrei să spui?”
— Nu sunt sigură că pot trăi cu un om care m-a trădat pentru mama lui.
El păli.
— Olia, exagerezi…
— Nu, — am spus ferm. — Nu exagerez. Și nu voi permite să fiu ștersă. Chiar dacă asta înseamnă să rămân singură.
Zilele următoare au trecut ca într-o ceață. Consultări cu avocați, discuții cu prietenii, nopți nedormite. Andrei s-a mutat pe canapeaua din sufragerie. Aproape că nu mai vorbeam.
Am elaborat un plan de acțiune. Primul lucru era să mă ocup de documente. Dacă semnătura era falsificată, aveam nevoie de o expertiză. Al doilea lucru era să găsesc o locuință temporară. Chiar dacă aș câștiga procesul, ar dura luni de zile.
Stând într-o cafenea cu Vera, mă gândeam la diferite variante:
— Poate să închiriem un apartament?
— Ce zici de dacha? — mi-a sugerat ea. — Ai acolo tot ce-ți trebuie.
M-am gândit. Dacha noastră era o căsuță mică la cincizeci de kilometri de oraș. În ultimii ani nu mai mersesem aproape deloc acolo, dar îmi plăcea locul acela.
— E încă frig acolo.
— Dar vara e aproape. Putem să mai așteptăm câteva săptămâni.
Seara, am început să-mi strâng lucrurile. Andrei stătea în ușa dormitorului și mă privea cum împătuream cu grijă hainele în valiză.
— Chiar pleci?
— Da, — nu m-am uitat la el.
— Olia, hai să vorbim.
— Am vorbit deja. Nu s-a schimbat nimic.
— O sun pe mama — spuse el brusc. — O să-i spun să returneze apartamentul.
Am înghețat.
— Adică recunoști că a fost ideea ei?
El tăcea.
— Andrei, ți-am pus o întrebare.
— Era îngrijorată…
— De ce? — m-am întors spre el. — Că pot să-ți iau ceva? Sau că poți să iei decizii fără aprobarea ei?
— Tu nu înțelegi…
— Nu, tu nu înțelegi! M-ai trădat, Andrei. Ai ales-o pe mama în locul meu.
El a coborât capul.
— O să repar totul.
— Știi ce e cel mai înfricoșător? — lacrimile îmi curgeau pe obraji. — Nu mai am încredere în tine. Deloc. Cum pot fi sigură că nu vei face din nou ceva similar?
— Olia…
— Nu. Plec. Mâine.
Dacha mă întâmpină cu răcoare și pustietate. Am deschis ferestrele, am aprins soba. Viața departe de oraș părea neobișnuită, dar în același timp… parcă așa trebuia să fie.
După o săptămână, Alina a venit cu alimente. M-a îmbrățișat și m-a întrebat:
„Ce mai faci, mamă?”
„Trăiesc în liniște.”
Stăteam pe verandă și beam ceai. Ea îmi povestea noutățile. Se pare că Andrei s-a dus totuși la mama lui să-i ceară apartamentul înapoi.
— Și ea ce a spus?
— A spus că i-l va da înapoi doar dacă divorțezi de tine — Alina mă privea cu compasiune. — Îți dai seama?
Am râs amar, dar în interior m-am simțit ușurată.
— Acum totul e clar.
— Ce vrei să spui?
— A fost mereu vorba de control — mă uitam la mâinile mele, la inelul subțire de logodnă. — Nu de iubire sau de grijă. Nici el, nici mama lui nu m-au perceput vreodată ca pe o persoană cu drepturi. Eram… doar o parte din familia lor.
— Și acum?
— Acum o iau de la capăt.
În aceeași seară, Andrei m-a sunat.
— Olia, m-am certat cu mama. Pentru prima dată în viață.
— Și ce ai făcut?
— I-am spus că îți voi da apartamentul înapoi, chiar dacă mă părăsești.
Am tăcut.
— Olia, te iubesc. Am fost un prost. Iartă-mă.
— Am nevoie de timp, Andrei. Mult timp.
Toamna în sat s-a dovedit a fi surprinzător de frumoasă. M-am angajat la muzeul local de istorie — trei zile pe săptămână. Am început să tricotez lucruri la comandă și să le vând pe internet. Alina m-a ajutat să-mi creez o pagină pe rețelele sociale.
Apartamentul a devenit din nou al meu. Andrei a rezolvat totul fără întrebări inutile. Dar nu voiam să locuiesc acolo — prea multe amintiri dureroase.
Într-o zi de octombrie, când frunzele ardeau în culori aurii, iar aerul era plin de mirosul fumului și al merelor, Andrei a apărut la ușa casei mele. Fără avertisment, cu un buchet de trandafiri albi.
— Bună.
„Bună”, i-am răspuns și l-am lăsat să intre.
S-a uitat în jur. În aceste luni, transformasem complet casa: perdele noi, mobilă rearanjată, tablouri pe pereți.
„E confortabil la tine”.
„Mulțumesc”, i-am răspuns, luând florile și punându-le într-o vază.
Stăteam pe verandă, beam ceai. Vorbeam despre toate: despre munca lui, despre muzeul meu, despre fiica noastră. Despre noi – niciun cuvânt.
„Am divorțat, așa cum mi-ai cerut”, a spus el în cele din urmă.
„Știu. Mulțumesc.”
„Olia… mai există vreo speranță?”
L-am privit. Cincizeci și cinci de ani. Păr cărunt la tâmple, riduri în jurul ochilor. Omul cu care am trăit cincisprezece ani. Omul pe care l-am iubit.
„Nu, Andrei. M-ai trădat odată. Acum sunt mai valoroasă.”
El a dat din cap. A înțeles.
Când mașina lui a dispărut după colț, am ieșit în grădină. Noua mea viață abia începea. Și în ea nu era loc pentru trădare. Nici măcar pentru cea mai frumoasă.
Trandafirii albi i-am lăsat pe verandă. Să-i ia trecătorii, poate vor aduce bucurie cuiva. Mie nu-mi mai sunt de folos.
