Lisa stătea pe marginea fotoliului de piele, agățându-se cu disperare de cotiere, de parcă acestea ar fi putut-o împiedica să cadă. Știa că în orice clipă vor răsuna cuvintele care vor schimba totul. Notarul citea testamentul fără emoție, cu fața impasibilă și vocea uscată ca hârtia veche.
„În conformitate cu ultima voință a defunctului Victor Pavlovici Cernetski”, începu el, «toate bunurile, inclusiv conacul, conturile bancare, antichitățile și colecția de vinuri rare, trec în proprietatea soției sale legitime, Veronica Sergheevna Cernetskaya…».
Din lateral se auzi un râs răgușit. Alexei, tânărul amant al Veronicăi, care nu-și ascundea relația, zâmbea satisfăcut, privind-o pe Liza. Nici măcar nu se obosi să-și ascundă disprețul, privind-o pe fată așa cum se privește un obiect inutil, uitat într-un colț al unei case scumpe.
— Și… — continuă notarul, aruncând o scurtă privire spre Liza, — fiicei defunctei Elisaveta Cernetskaya îi este lăsată… doar o singură scrisoare.
Tăcerea se așternu peste cameră, densă și asurzitoare. Chiar și Alexei îngheță pentru o secundă. Veronica doar scoase un sunet disprețuitor, se lăsă pe spătarul scaunului și închise teatral ochii.
— Măcar ai primit o bucată de hârtie — zise ea cu răutate. — Îmi pare rău, draga mea Liză. Acum vei avea ce citi seara la azil.
Liza nu răspunse. Luând în tăcere plicul sigilat cu ceară neagră și inițialele tatălui ei, „V.C.”, simți cum îi tremură degetele. Ce putea fi în scrisoarea aceea? Ceea ce tatăl ei nu apucase să-i spună în viață?
Camera în care fusese cazată Liza pentru noapte era mică și rece. Tapetul era decolorat, lampa pâlpâia, iar afară, vântul urla, parcă anunțând trezirea iminentă a ceva adormit. Totul îi era străin aici, de la culoarea pereților până la aerul din cameră. Ieri, Veronica ordonase să fie aruncate lucrurile Lizei din fosta ei cameră. Nici o fotografie, nici o amintire, nimic nu mai rămăsese.
Fata se lăsă pe patul tare și se uită mult timp la plic. Părea greu, de parcă nu conținea doar cuvinte, ci întreaga ei viață trecută. Degetele rupseră cu grijă sigiliul — zgomotul era aproape muzical. Înăuntru — hârtie îngălbenită și scrisul familiar, puțin neuniform, dar drag al tatălui ei.
“Draga mea Lisa.
Dacă citești asta, înseamnă că eu nu mai sunt. Iartă-mă că te-am lăsat singură într-o lume plină de minciuni și măști. Nu am putut să-ți spun totul mai devreme. Eram urmăriți.
Tu nu ești cine crezi că ești. Originea ta este ascunsă și am făcut totul pentru a te proteja.
Cheia adevărului o vei găsi în vechiul cavou al familiei, sub capelă. Ea va deschide ușa în spatele căreia se ascunde ceea ce îți va schimba viața.
Dar fii prudentă. Ceea ce odihnește sub piatră nu trebuie deranjat fără motiv.*
Tatăl tău. V.P.C.”
Lisa a citit rândurile de trei ori. Inima îi bătea cu putere. Criptă? Cheie? Cine era ea atunci? Era doar fiica lui Victor Cernetsky sau era ceva mai mult?
Se auzi un scârțâit în spatele ușii. Lisa ascunse repede scrisoarea sub pernă. În întuneric, îi păru că cineva o urmărea. Veronica? Alexei? Sau cel de care se temea cel mai mult, omul despre care nimeni nu știa nimic?
Noaptea coborî încet peste moșie, ca o pătură întunecată, sufocând tot ce era viu. Totul se liniști, în afară de vântul care suflă printre copaci și scârțâitul podelelor vechi. Lisa stătea la fereastră, privind aleea acoperită de vegetație. În spatele ei se afla capela, acoperită de umbre și de trecerea timpului. Ramurile arborilor se mișcau, ca și cum cineva invizibil se mișca printre ele.
Ea ezită mult, dar în cele din urmă se ridică, își aruncă haina peste ea și ascunse scrisoarea înăuntru. În buzunar puse lanterna – un cadou de la tatăl ei. Încă mai lumina. Ca și cum ar fi așteptat tocmai această noapte.
Casa era adormită. Veronica și Alexei plecaseră la club – se zvonea că „să se distreze după ceremonie”, de parcă înmormântarea era pentru ei un fel de eveniment monden. Nimeni nu observă cum Lisa se strecură pe poteca care ducea la capelă.
Ușa criptei abia se ținea pe balamalele ruginite. Coborî cu grijă treptele, simțind cum frigul se ridica de la pământ. Lanterna lumina pereții de piatră acoperiți de praf vechi de secole. Lângă altar, pe una dintre plăci, observă un semn – un cerc și un triunghi întrețesute. Tatăl ei desena adesea astfel de simboluri pe marginile jurnalelor sale.
Sub mână găsi o proeminență. Placa scârțâi, cedând. Sub ea se afla o cutie veche de fier. Nu era încuiată. Înăuntru era o cheie. Neobișnuită: din metal negru, cu o inscripție într-o limbă necunoscută.
Înainte să-și dea seama ce ținea în mâini, Lisa auzi pași. Nu erau zgomotoși, nici rapizi — abia perceptibili, ca o adiere. Se întoarse brusc. În spate nu era nimeni. Doar umbre și praf.
Undeva sus, acolo unde intrase, se strecură o umbră. Pașii se opriră. Sau dispărură. Dar senzația că era privită de cineva străin rămase. Lisa se întoarse încet spre ieșire, îndreptând lumina lanternei spre pereți. Nimic. Doar praf, pânze de păianjen și ecoul propriului ei inimă.
Și atunci auzi o voce.
— Li-i-za…
Un șoaptă, ca și cum ar fi venit din apă. Lisa îngheță. Se întoarse brusc. Lumina tremură în mâinile ei. Undeva, într-un colț îndepărtat, se zări o siluetă. Subțire, de copil, cu glugă. Fără față.
— Cine ești? — murmură ea, deși în interiorul ei începuse deja să se instaleze frica.
Silueta nu răspunse. Doar ridică mâna în direcția sertarului. Lisa se uită acolo și văzu: pe podea, acolo unde stătea sertarul, se contura o inscripție. Litere negre, parcă zgâriate cu ghearele:
„Nu deschide ușa – deschide-ți destinul.”
Undeva, adânc sub pământ, se auzi un zgomot surd, străvechi, ca și cum întunericul însuși prindea viață.
Silueta dispăru. Lisa rămase singură. Avea doar cheia în mâini și un frig în piept. Ieși în fugă, fără să-și simtă picioarele. Nu de frică, ci de conștientizarea faptului că cheia aceea nu era un simplu obiect. Era parte din ceva mai mare. Parte din ea.
În camera ei, Lisa nu putea să adoarmă. Deschise jurnalul tatălui ei, care era păstrat printre cărțile vechi. Paginile din piele miroseau a praf și a timp. Fiecare cuvânt, fiecare însemnare — parcă erau indicii într-un labirint care acum devenise viața ei.
Simțea că tot ce știa despre ea era o minciună. Tatăl ei ascunsese adevărul. Acum trebuia să-l descopere singură.
Scrisoarea și cheia nu-i dădeau pace Lisei. Puse cu grijă obiectul metalic negru pe masă și se așeză la biroul tatălui ei. Cărțile cu coperți din piele stăteau aliniate în rânduri dense, acoperite de praful uitării. Printre ele, aproape ascuns, se afla jurnalul lui — uzat, de parcă se temea să fie citit.
Când a deschis prima pagină, a cuprins-o o senzație ciudată – ca și cum ceva invizibil îi apăsa pieptul. Cititul a devenit ca o scufundare într-o ceață densă, unde realitatea își pierde contururile, iar timpul încetează să mai existe.
“Am renunțat la tot pentru siguranța ei. Copila mea… să creadă că este orfană. Să nu-i amintească nimeni de asta. Aflarea adevărului o va distruge”.
Cuvintele i-au străpuns inima ca un ac de gheață. Ce însemna asta? Era fiica lui Victor Cernetsky. Mama ei murise când era foarte mică. De ce vorbea tatăl ei de parcă ascundea nu doar un secret de familie, ci ceva mult mai periculos?
Lisa a întors pagina. Următoarea însemnare a făcut-o să-și țină respirația.
„Nu mai pot păstra tăcerea. A sosit momentul. Trebuie să afle. Dar fii prudentă, Lisa. În sângele ei nu curge doar moștenirea mea. Ea face parte din Umbre, din cei care au trăit înaintea noastră. Cei de sub pământ… nu vor ierta”.
Lisa închise ochii. Undeva în interiorul ei începea să se formeze o înțelegere, dar era prea înfricoșătoare pentru a o accepta imediat. Ce moștenire? Ce umbră? Și cine sunt aceștia „ei” care pot ierta sau nu?
Ea continuă să răsfoiască. Noi însemnări, noi enigme.
„Cel care are cheia va deschide calea. Dar nu este pentru toți. Cine va fi pregătit va fi ales. Ceilalți vor dispărea”.
Lisa ridică încet privirea. Cheia asta… Nu era doar un artefact. Era parte din ceva mai mare. Parte din ea însăși.
Nerăbdătoare, se pregăti. Dimineața încă nu sosise, dar decizia era deja luată. Se va întoarce la capelă. Va descoperi ceea ce fusese ascuns ani de zile. Dar cu cât se apropia de adevăr, cu atât creștea frica în interiorul ei. Nu de adevăr, ci de ceea ce urma să vină după el.
Noaptea coborî asupra conacului, tăcută și impenetrabilă. Lisa ieși din camera neiluminată, traversă coridoarele întunecate și ajunse în sufragerie, unde fotoliile prăfuite stăteau nemișcate, într-o așteptare eternă. Pentru o clipă, i se păru că zări o umbră trecând pe fereastră. Dar nu îi dădu importanță — avea prea multe întrebări pentru a se lăsa distrasă de temeri.
Pe masă zăcea o cheie. Rece, nemișcată. Lisa o luă în mână și simți: nu era doar metal. Era un simbol. Și, poate, o condamnare.
Se îndreptă spre capelă. Pe drum, casa părea străină, chiar ostilă. Fiecare pas răsuna în pieptul ei, ca și cum noaptea însăși o urmărea.
Capela stătea în mijlocul tufișurilor, învăluită în întuneric. Ușa ei de lemn, demult putrezită, cedă cu greu când Lisa băgă cheia în broasca veche. Scârțâitul balamalelor rupse liniștea. În spatele ușii se simțea mirosul lemnului vechi și al pietrei umede. Și un gol plin de așteptare.
Pas cu pas, intră înăuntru. În centrul altarului se afla o placă cu același semn: un cerc și un triunghi, întrețesute. Același semn pe care îl desenase tatăl ei în notițele sale.
Lisa îngenunche, trecu mâna peste piatra rece și șopti cuvintele din scrisoare, ca pe o rugăciune.
Și atunci placa a început să tremure. Pe suprafața ei au apărut crăpături și, cu un scârțâit surd, s-a deplasat într-o parte, deschizând intrarea în jos — în subteran, care parcă o aștepta tocmai pe ea.
Acolo, jos, în întuneric, a apărut din nou acea siluetă — subțire, cu glugă, fără chip. Și din nou acea voce:
— Ai venit.
Știa că mai văzuse acea siluetă. Dar acum înțelegea: nu era o amintire. Era calea ei. Alegerea ei. Și tot ce se întâmplase până atunci era doar o pregătire pentru asta.
Lisa coborî treptele de piatră, simțind cum frigul îi pătrundea în oase. Aerul era diferit aici — greu, saturat de ceva străvechi, ca și cum însăși istoria îi șoptea la ureche.
Lanterna îi lumina pereții, decorați cu simboluri ciudate. Erau familiare. Parcă repetau rânduri din jurnal. Abia acum înțelegea: nu erau simple litere. Erau avertismente.
Deodată, în față apăru o lumină slabă, dar clar pâlpâitoare. Cu fiecare pas, devenea mai strălucitoare. Și iată că în fața ei se deschise o peșteră, plină de o lumină albăstruie. În centrul ei se afla o femeie îmbrăcată în negru, cu fața ascunsă de o glugă.
„Ai venit”, spuse ea, iar vocea era în același timp îndepărtată și apropiată, ca un ecou al propriilor gânduri.
Lisa se opri. Inima îi bătea repede, dar hotărât.
„Cine ești?”
Femeia ridică mâna. Din palma ei izbucni un vârtej de lumină, umplând peștera până la margini. Lisa închise ochii, dar auzi răspunsul:
„Eu sunt umbra trecutului tău. Cea care ai fi putut deveni. Cea care, probabil, ai devenit deja.”
Când lumina se estompa puțin, Lisa deschise ochii. În fața ei stătea ea însăși. Mai exact, reflexia ei. Nu într-o oglindă, ci într-o altă lume, unde ea nu era doar un om, ci parte a ceva mai mare.
— Tu… ești sora mea? — murmură Lisa, nesigură.
Femeia dădu din cap.
„Eu sunt cea pe care nu trebuia să o găsești niciodată. Noi suntem gardienele. Tu ești ultima dintre noi. Și sângele strămoșilor tăi vorbește în favoarea ta.”
Lisa simți că i se învârte capul. Gardiene? Moștenire? Ce însemna toate astea?
Femeia întinse mâna și o atinse pe umăr. Lumina deveni mai puternică, mai densă.
— Dacă îți accepți destinul, vei deveni parte a unei forțe mai vechi decât timpul. Dar să știi: calea gardienilor cere multe. Chiar și sufletul.
Lisa stătea în lumina care părea să-i caute esența, străpungând-o până în adâncuri. În jur era o liniște plină de sens. Simțea cum conștiința ei se rupe între două lumi: cea în care se născuse și cea spre care o ducea moștenirea ei.
— Nu pot… — șopti ea, dar în vocea ei nu era niciun pic de încredere. — Nu vreau să devin ceea ce ați fost voi.
Femeia tăcea. Și Lisa a înțeles brusc: deja luase o decizie. Doar că încă nu-și dăduse seama.
„Nu poți renunța”, a spus femeia cu blândețe, dar ferm. ”Ai fost mereu asta. Ai devenit asta când ai luat cheia. Acum, ori mergi mai departe, ori te pierzi.”
Lisa simți cum frigul îi pătrunde în interior. Își aminti de Veronica, de Alexei, de batjocura lor, de disprețul lor, de lipsuri. Viața asta era goală, străină, ostilă. Dar și noua cale era străină. Și totuși…
Făcu un pas înainte.
— Sunt de acord. Voi alege asta. Spune-mi ce să fac.
Femeia își permise un zâmbet ușor, nu de bucurie, ci mai degrabă de înțelegere tristă.
— Vei lua asupra ta responsabilitatea pentru cei care au fost înaintea noastră. Pentru secretele care dorm sub pământ. Și pentru cei care vor încerca să le trezească. Vei fi gardian. Și vei lupta cu ceea ce amenință lumea noastră.
Lisa simți cum un putere neobișnuită îi cuprinde corpul. Nu era durere, dar nici bucurie nu se putea numi. Parcă fiecare celulă se trezise, umplându-se cu ceva străvechi, care aștepta momentul său. În interior, parcă se aprinseseră mici licăriri, scântei ale ceva mai mare.
Și în această lumină ea a văzut…
Abisul. Negru, pulsând, chemând-o după el. Simțea cum fire invizibile o trăgeau în jos, în întunericul care era în același timp străin și familiar.
Dar acum știa: nu era singură. Această putere nu era o simplă întâmplare. Era o datorie. Destinul ei.
A făcut un pas înainte.
Și întunericul a primit-o.
Când Lisa și-a revenit, era întuneric total în jur. Corpul îi părea străin, greu, ca și cum ar fi fost turnat din piatră. Dar în interiorul ei se dezlănțuia ceva nou. O povară de nedescris, de cunoaștere, putere și responsabilitate, care abia începea să prindă contur.
Încercă să se ridice, dar pământul de sub picioare era alunecos, aproape ca sticla. Spațiul din jur părea ciudat, ca și cum nu ar fi existat deloc. Aici nu exista nici timp, nici granițe. Doar neființă infinită.
Dar apoi, în întuneric, au început să pâlpâie primele puncte de lumină. La început abia vizibile, apoi mai strălucitoare — ca și cum cineva aprindea speranța chiar în fața ochilor ei. Și iată că în lumină a apărut o siluetă familiară. Aceeași femeie cu glugă.
„Ai ales”, spuse ea, dar vocea ei suna altfel — ca un ecou, născut din însăși sufletul Lizei. ”Acum vezi ceea ce era ascuns. Aceasta este realitatea ta.”
Lisa simți cum îi tremură mâinile. O căldură ciudată îi străbătu pielea – sau era energie? Ceva puternic, incontrolabil de minte, dar familiar corpului ei.
„Ce se întâmplă cu mine?”, șopti ea, auzind cum vocea ei devenea mai profundă, diferită.
„Ești tu”, răspunse femeia. ”Ceea ce ai fost întotdeauna. Ceea ce ai devenit. Puterea care a dormit în tine până când ai luat cheia.”
Ea dispăru. Rămase doar întunericul. Dar acum Lisa nu-i mai era frică. Ea era acel întuneric. Și lumina, de asemenea.
Ea devenise gardianul.
Undeva, în depărtare, în tăcerea lumii noi, se auziră pași. Voci. Zgomote. Cineva era în apropiere. Lisa se uită în jur, dar nu văzu pe nimeni. Cu toate acestea, senzația de prezență se intensifică — ca și cum mii de ochi o urmăreau din gol.
Și atunci înțelese: da, se schimbase. Nu mai era un om în sensul obișnuit al cuvântului. Calea pe care o alesese ducea spre necunoscut. Și nu era cale de întoarcere.
Următorul pas — și pământul de sub picioare se cutremură. Din palmele ei izbucni o lumină rece și strălucitoare, care despica întunericul. Lumina ilumină totul în jur. Și Lisa înțelese: ea nu doar observa această lume. Ea o putea schimba.
Corpul ei a început să tremure. Energia din interiorul ei cerea să iasă. În fața ochilor ei au apărut imagini – coridoare abandonate, uși încuiate, fețe de străini. Privirile lor. Curiozitatea lor. Se uitau la ea.
„Nu ești singură”, se auzi un șoaptă direct în capul ei. ”Noi am fost aici înaintea ta. Vom fi și după tine. Noi suntem parte din ceea ce ai trezit.”
Lisa îngenunche. Nu-i venea să creadă că toate acestea erau reale. Dar un lucru era clar: ea nu era doar o primitoare de putere. Era o păstrătoare. O apărătoare. Și o distrugătoare. În același timp.
În fața ei se deschidea o lume nouă. O lume în care era necesară. Unde puterea ei conta. Dar care ascundea și pe cei care voiau să-i ia puterea.
Lisa stătea la marginea unui oraș distrus, învăluit în întuneric veșnic. Vântul îi smulgea părul, iar pământul crăpat sub picioare îi răsuna de durere. Această lume era uitată, dar vie. Și tocmai aici va începe adevărata ei încercare.
Liniștea a fost brusc întreruptă.
„Nu ești pregătită, Lisa”, se auzi o voce rece și străină. ”Nu înțelegi ce ai descoperit. Nu ai trezit doar puterea… Ai deschis un portal închis de secole.”
Ea se întoarse brusc. Din întuneric începură să apară siluete. Negre, fără chip. Cu ochi vii, arzători. Umbre. Nu erau simple fantome. Erau cei care odată fuseseră gardieni. Dar aleseseră o altă cale.
— Voi… erați la fel ca mine? — întrebă Lisa, încercând să-și stăpânească tremurul din voce.
„Am fost”, șopti unul dintre ei, cu o voce care semăna cu frecarea pietrelor. ”Dar noi nu am rezistat. Iar tu ai luat ceea ce ne aparținea. Acum trebuie să plătești pentru asta.”
Umbrele se îndreptară spre ea. Corpurile lor se contopeau cu ceața din jur, dar ochii lor, vii și ascuțiți ca niște lame, o priveau direct în suflet.
Lisa nu a dat înapoi. În mâinile ei a strălucit o lumină albă și pură. Aceasta a sfâșiat întunericul, arzându-l. În acel moment, ea a înțeles: nu doar că primise puterea. Ea devenise puterea.
— Nu voi pleca — a spus Lisa cu fermitate. — Mi-am ales calea. Și voi lupta pentru ea.
Umbrele urlă. Se agitau. Dar Liza nu mai era speriată. Simțea cum focul din interiorul ei devenea mai puternic. Cum puterea ei creștea, împletindu-se cu voința și hotărârea.
Unul dintre gardieni se aruncă înainte. Umbra lui o lovi în piept, încercând să-i smulgă lumina. Lisa se clătină, dar nu căzu. Strângând pumnii, ea direcționă energia spre exterior — și întunericul se retrase.
„Vă înșelați”, spuse ea, uitându-se la ei. ”Nu sunt dușmanul vostru. Sunt continuarea. Ceea ce trebuia să vină.”
Umbrele se retrăgeau, dar nu dispăreau. Lisa știa: acesta era doar începutul. Ceea ce descoperise nu putea fi închis. Ea devenise gardian. Dar acum toată lumea ascunsă sub pământ își îndreptase atenția asupra ei.
— Nu mă voi preda — spuse Lisa cu hotărâre. Vocea ei răsună peste pământul distrus ca un tunet, de parcă lumea însăși îi auzise jurământul.
Stătea în mijlocul ruinelor orașului uitat, respirând greu, simțind cu fiecare respirație durerea din corp din cauza efortului excesiv. Învinsese, dar prețul victoriei era mare. Umbrele care încercau să o înghită dispărură în lumina care acum trăia în interiorul fetei. Dar lăsară în urmă un gol profund, ca o rană pe pielea lumii.
Energia se epuiza. Părea că până și pământul de sub picioarele ei se îndepărta, ca și cum nu era pregătit să accepte puterea pe care ea o aruncase.
Deasupra capului ei era un cer negru, lipsit de stele. Nu din cauza norilor, ci parcă spațiul însuși era infectat de întunericul cu care tocmai se luptase. Această victorie a schimbat totul. Și Lisa știa că nu mai era cale de întoarcere la viața de dinainte. Ea devenise parte a ceva străvechi, universal, iar această cunoaștere apăsa pe umerii ei ca o povară insuportabilă.
Din întuneric ieși o femeie îmbrăcată în negru. Aceeași care stătea în fața ei în peșteră. Fața îi era ascunsă de glugă, dar vocea îi era familiară, de parcă răsuna undeva în inima Lizei.
— Ai învins, spuse ea, dar înțelegi cu ce preț? Puterea nu doar distruge — ea cere să fie înlocuită. Ce vei crea în locul ei?
Lisa o privi, incapabilă să răspundă. Chiar nu știa.
— Nu mi-am imaginat ce mă așteaptă, mărturisi ea încet. Credeam că puterea va fi soluția. Iar acum… acum nu știu ce să fac mai departe.
Femeia se apropie, ajungând aproape de ea. Privirea ei nu era condamnatoare, ci plină de înțelegere.
— Puterea nu-ți dă răspunsuri, Lisa. Ea doar îți arată cât ești dispusă să dai pentru a fi tu însăți. Ai distrus o întunecime. Dar alta se apropie deja.
Pământul de sub picioarele ei se cutremură. În aer plutea senzația că realitatea protestează împotriva a ceea ce ea făcuse. Nu era o sărbătoare, ci începutul unui nou război.
— Ce va urma? — întrebă Lisa, stăpânindu-și neliniștea.
Femeia tăcu, apoi răspunse încet:
— Nu poți doar să distrugi. Trebuie să înveți să construiești. Echilibrul este ceea ce menține această lume. Dacă îl încalci, totul va dispărea.
Cuvintele ei răsunau în mintea Lizei. Cum poți crea dacă te-ai născut în distrugere? Și, mai important, a devenit ea parte din acea întunecime pe care voia să o învingă?
Și atunci pământul se despică sub ea. Din adâncuri se ridicară noi siluete — diferite de cele anterioare, dar totuși familiare. Mama vitregă. Alexei. Cei care odată râdeau de soarta ei. Acum ochii lor erau goi, mișcările lente și mecanice. Deveniseră parte din întunericul pe care Lisa îl trezise.
Ea a dat involuntar un pas înapoi. Forțele din interiorul ei au început să clocotească din nou, dar acum înțelegea: aceste umbre erau consecințele alegerii ei. Frica ei. Trecutul ei. Și ele o vor urmări până când va accepta adevărul.
— Nu ai eliberat doar întunericul, a adăugat femeia. — Ai deschis calea pentru cei pe care nu trebuia să-i eliberezi. Acum sunt umbrele tale. Și nu vei putea scăpa de ele până nu le vei accepta.
Lisa înțelese că lupta abia începea. Victoria nu consta în a-și distruge toți dușmanii. Victoria consta în a învăța să trăiască cu ea însăși, cu puterea ei, cu adevărul ei.
„Nu mă voi opri”, șopti ea. Și de data aceasta, în vocea ei nu era niciun dubiu.
Umbrele se apropiau. Dar acum Lisa nu le mai vedea ca pe niște dușmani, ci ca pe o parte din ea însăși. Răzbunările, temerile și durerile din trecut căpătaseră formă. Și dacă voia să-și controleze destinul, trebuia să învețe să nu le ucidă, ci să le folosească.
Stătea în mijlocul ruinelor, focul din interior încă ardea. Umbrele o înconjurau, fețele celor care odată îi provocaseră durere, acum erau întruchiparea puterii care aștepta momentul potrivit. Nu putea fugi. Nu putea să se ascundă. Doar un pas înainte.
Mama vitregă — rece, arogantă, cu un zâmbet plin de dispreț. Alexei — chipul care odată șoptea cuvinte dulci, iar acum era lipsit de suflet și gol. Toți se mișcau ca un tot unitar, repetând mișcările ei, îndoielile ei.
„Nu vei scăpa de noi, Liza”, spuse Veronica, dar nu mai era vocea ei. Era corul tuturor celor care o umilisiseră, o abandonaseră, o folosiseră vreodată.
Liza strânse pumnii. Lumina din palmele ei străluci mai puternic. Nu pentru luptă, ci pentru putere.
— Tu nu ești mama mea — spuse ea, privind în ochii goi. — Voi nu sunteți stăpânii mei. Voi sunteți amintirile mele. Și voi veți fi arma mea.
Umbra Veronicăi se mișcă înainte, trăgând după ea pe ceilalți. Din mâna ei izbucni un val de întuneric, rapid și dens, ca apa sub presiune. Pământul de sub Lisa se crăpă, gata să se deschidă.
Dar Lisa nu se sperie. Nu fuge. Ea acceptă lovitura. Și în momentul în care întunericul îi atinge pielea, Lisa simte că poate să-l dirijeze, să-l transforme în apărarea ei.
Lumina din mâinile ei se intensifică. Nu mai este doar un scut — devine o sabie.
„Nu voi lupta cu voi”, a spus Lisa, uitându-se la umbrele sale. ”Vă voi folosi.”
Gărzile au încercat să atace, dar Lisa nu a dat înapoi. Ea a direcționat energia, fără a-i distruge, ci supunându-i-le. Întunericul a început să se îndoaie, să ia formele pe care ea le impunea. Ea învăța. Se învăța pe sine.
Cu cât folosea mai mult puterea, cu atât înțelegea mai bine: întunericul nu era dușmanul ei. Era o parte din ea. Ceva ce nu putea fi ignorat. Ceva ce trebuia acceptat. Și controlat.
Când ultimele umbre s-au dizolvat în aer, în jur s-a așternut liniștea. Densă, grea. Nu goală — plină de sens. Lisa a rămas singură în mijlocul ruinelor, dar acum știa: drumul ei abia începe.
